|
Однажды поймёшь, что тебе говорила.
Любовь умирает не в годы, а в сутки,
но это не главное; главное – после
останется, пылью иль пеплом, осадок.
Однажды изменится счастья мерило.
Позорно быть блядью, а не проституткой,
но я не о том; я о вечном вопросе,
о пачке исписанных школьных тетрадок,
о девочках, пальцы крошащих о нежность.
Душа – это чуткость к случайным прохожим.
Бросают: «бедняги – больные – уроды»
вдогонку; мы тоже бы счастья хотели,
мы смотрим в глаза вам, а не на одежду.
Позорно быть нелюдем, не непохожим.
Берсерком погибну за радость свободы;
однажды поймут, что любовь – не в постели.
|
