|
Закрою дверь в промёрзший за ночь дом,
Себя виня
И в том, что мир невесел.
А кто-то спустит утренним дождём
Тебе – меня,
А мне – обрывки песен.
И я застыну, вычеркнув года,
Над пропастью,
Ловя своё молчанье.
И что-то оборвётся навсегда
От кротости
Рассыпанных признаний,
От тихого чьего-то: «Спи, малыш!»
От немоты,
Ворвавшейся не сразу,
От разности любви и линий крыш…
Твоей – цветы.
Моей – окурки в вазах.
|
