|
Разгадывать тебя по миллиметрам,
любимую и всё-таки чужую,
бежать к тебе по снегу против ветра
и растворяться в каждом поцелуе,
писать стихи, которые не любишь/
не понимаешь /здесь и то, и это;
и отражаться в строчках /лицах /людях,
перед тобою быть почти раздетой –
не правда ль, глупо? Глупо всё, что кроме.
Я тот дурак, что ничего не хочет,
устал, замёрз, но плачет не о доме,
а о тебе. Одной. Спокойной ночи.
|
